Il “Manuale di buonsenso in rete” di Alessandra Farabegoli illustra con efficacia alcuni aspetti “di base” della comunicazione online: cosa distingue un sito utile da uno inutile o dannoso, come farsi trovare, che fare coi social network, come misurare i risultati delle nostre azioni.

L’ebook è scaricabile gratuitamente (v. sotto) ed è distribuito in licenza Creative Commons BY-NC-SA.

Dall’incipit del libro:

Smettete di rimandare, e andate online

Se siete un piccolo, piccolissimo imprenditore, e ancora non avete un sito web, smettete di trovare delle scuse: oggi potete andare online in poche ore, a zero euro o quasi, e creare la base di partenza per la vostra comunicazione online. Vediamo insieme come.

Incontro spesso – non necessariamente per lavoro – piccolissimi imprenditori, magari agli inizi, che lavorano bene, con passione e personalità. Persone che avrebbero molto da raccontare, che hanno un progetto, e lo portano avanti con impegno.

Di solito, quando gli faccio la fatidica domanda “avete un sito? posso trovarvi anche online?”, mi guardano imbarazzati, e iniziano a balbettare cose come “eh, ci sto pensando”, “lo so che dovrei farlo”, “prima o poi ci arriveremo..”. E mi lasciano (scritto a mano su un pezzo di carta strappato da un blocnotes) un indirizzo email @libero.it.

Questo articolo lo scrivo per loro, anzi, in realtà, tutto il mio blog l’ho sempre pensato soprattutto per loro (quindi per favore voi geek che mi seguite siete dispensati dal leggere il resto di questo post, non è roba per voi). Smettete di trovare delle scuse, e andate online!

Avete una storia interessante da raccontare: è la cosa più importante. Avete passione per il vostro lavoro, e attenzione per le persone che entrano nel vostro negozio: sono doti preziose.

Per cominciare, non vi servono migliaia di euro, e neppure “essere bravi col computer”: quello che vi serve è iniziare, un pezzo alla volta, a costruire anche online la vostra “tana base”, il luogo “dove farvi trovare sempre”.

[...]

Per continuare e leggere e ulteriori informazioni

• Scarica il libro: Manuale di buonsenso in rete (file PDF)
• Visita il sito di Alessandra Farabegoli

(voce di Luca Grandelis)

Ecco i file audio dei restanti capitoli:

• 01. Copertina
• 02. Introduzione
• 03. Login 1
• 04. Login 2
• 05. Login 3
• 06. Login 4
• 07. Login 5
• 08. Login 6
• 09. Login 7
• 10. Login 8
• 11. Login 9
• 12. Login 10
• 13. Login 11
• 14. Login 12
• 15. Login 13
• 16. Login 14
• 17. Login 15
• 18. Login 16
• 19. Login 17
• 20. Login 18
• 21. Login 19
• 22. Login 20
• 23. Login 21
• 24. Login 22
• 25. Login 23
• 26. Login 24
• 27. Login 25
• 28. Login 26
• 29. Login 27
• 30. Login 28
• 31. Login 29
• 32. Login 30
• 33. Login 31
• 34. Login 32
• 35. Fine

Puoi anche scaricare tutti i file dell’audiolibro in un’unica soluzione:

• Brevi canti per l’innovazione MP3 (formato MP3 compresso con ZIP, dimensione: 103 Mb)
• Brevi canti per l’innovazione M4B (formato audio libro compresso con ZIP, dimensione: 109 Mb)

Scarica il libro in versione e-book (formato ePub. Visita anche il sito dell’editore:http://addeditore.it/Brevi%20canti%20per%20l%27innovazione.html)

Istruzioni per ascoltare l’audiolibro con un player MP3 o un iPod/iPhone/iPad

Per ascoltare l’audiolibro in un player MP3, scarica il file in versione MP3 compressa con ZIP disponibile qui sopra, decomprimi il file ZIP e copia i file nel tuo player MP3 (se non sai come procedere, fai riferimento al manuale del tuo player MP3 per quest’ultima operazione).

Per ascoltare l’audiolibro in un iPod, iPhone o iPad, scarica il file in versione M4B, decomprimi il file ZIP e trascina i file M4B in iTunes. Dopo qualche secondo, l’audiolibro comparirà in “Libri”, sotto-sezione “Audiolibri”. A questo punto sincronizza iPod, iPhone o iPad (assicurandoti che nelle preferenze dell’iPod, iPhone o iPad sia prevista la sincronizzazione anche degli audiolibri. Di fabbrica la sincronizzazione è già attivata).

Riccardo Luna, appassionato di innovazione, ha guidato alcune start up editoriali di grande successo. Dopo aver lasciato la direzione di “Wired” (luglio 2011) è diventato editorialista del gruppo Condé Nast per la scienza e la tecnologia (“Wired“, “Vanity Fair” e “Gq“), ed è diventato consulente di importanti aziende per sviluppare progetti innovativi legati al web e alla rivoluzione digitale.

Ha appena pubblicato un e-book (gratuito) con tutti i “login” della sua direzione di Wired. Ecco la presentazione dell’e-book:

I testi qui raccolti non sono editoriali, anche se aprivano un giornale. E nemmeno post, anche se il tono era ugualmente informale. Tantomeno reportage, anche se spesso fotografavano fatti e personaggi in azione. Erano «login», ovvero le parole per connettersi, entrare in Rete: quando facendo il progetto di «Wired» scelsi di chiamare così la pagina del direttore, non avevo idea di cosa sarebbe diventata.

Per me soprattutto. In quasi trent’anni di articoli, mai mi era successo di riuscire a mettere tanta anima in quel che ho scritto come in questi login di «Wired».

E i motivi sono essenzialmente due: sono stato fortunato a far debuttare la versione italiana di questo magazine, nel febbraio 2009, in un momento in cui, lentamente ma con sempre maggior convinzione, l’innovazione ci stava svegliando. Questi login raccontano da dove viene e perché è arrivata la primavera italiana e in piccola misura hanno contribuito a dar forza a questa voglia di voltare pagina e riprenderci il futuro che respiriamo adesso. E il secondo motivo sono stati i lettori: non solo lettori ma spesso attori del cambiamento in atto nel paese. «Wired», da questa prospettiva, non era un magazine e basta, ma un movimento che aveva anche un magazine bellissimo. Dal 4 luglio non sono più direttore di «Wired», ma non finisce qui, certo, andiamo avanti, saremo tanti.

• Scarica l’e-book gratuito (formato ePub. Visita anche il sito dell’editore: http://addeditore.it/Brevi%20canti%20per%20l%27innovazione.html)

Le labbra di Luce

Cascinale d’ardesia
casolare brunito nel tempo
intro la mente
Terrazze soltanto
tendaggi che cingon sospesi
nella mia mente
Terrazze sospese nient’altro
Fuorché la brezza il respiro
suadente campestre
-d’in sul displuvio, miei sensi
trastulli deposti, e rapiti lassù:
Labbra lucenti
in aureole cangianti,
smisurato tramonto.

Ombre screziate, fresche e fruscianti fra i colli

Trafficano sfere il vespro,transitano a raffiche
svelandosi stormi sorrisi dai palmi stracolmi

Tramonto ch’esplode/Apoteosi di fari
Balenio ardente, brillii d’archi in cielo di
perle filanti, dripping & getti

Pregi gemelli a scrigni scagliati- mercurio colato
su cerchi di cedri, aranci che sprizzano, Mogani
schiusi e scalfiti con sgorbie stellari, spasmi d’iddio
d’ebano a tratti su tela turchese diafana e pronta:

S’issa ed espande la notte d’un equilibri’ormai rotto.
Niente più tinte su le terrazze non più bagliori-
Cascinale d’ardesia cinto di veli, fasci di veli e ancor
brani odorosi di notte blu pelle, d’aroma muliebre,
sfumature scarmigliate lungo tutto l’orizzonte

-labbra in nerochina firmate con l’oro.

La stanza è satura del tuo sguardo,
Bed-room eyes

Coricate sul concavo piano inferiore degli occhi tuoi
due semilune brunite; le iridi snocciolates’in
prismi intarsiati ch’effondono un languido sguardo
stranito, resomi ora soltanto dagli umori promiscui.

Nel ruotar sibilano i cardini delle tue palpebre
Dalle fessure battenti degli occhi perforano ancora
due daghe, due gocce che d’ombre fan transumanze
di felci di pollini e gazze, bardando la stanza.

Sgorgano boschi emissari dalla tua conca cigliata,
panorami frangiati dei declivi fioriti più alti:
gli ultimi strati celesti ch’oscillano al suolo,
il manto primissimo dei muschi sospesi.

Glauco il damasco piumeggia sott’ogni passo, dai
globi tuoi annunciato, brandendo fragranti gladioli.
quest’ultimi tumidi attimi aperti fan grondar schegge,
bave di stella da madide mura e soffitto ammaliati.

Natale

Lo smeraldo intagliato della tua bocca
il riverbero d’acquamarina in riflussi destati
Rossoerotismo in torsioni avvinghiate
Rubino acceso.

Gli sbuffi aeroplani scalando spossati ti
slittan via- vette cobalto, smussate: Nuda
trapunta, su me le tenere turgide membra torpenti,
Campitura adagiata.

Finestre Libertà:
Simmetria castonata di strali riflessi incrociati
Sorgente & Aquilone congiunti in me ch’emunto
in te a maggese mi spando, di quiete forese
nel soffice asilo soffuso.

Il sito dell’editore: http://www.artemisiacontemporanea.it/

L'Alcyone di Gabriele D'Annunzio, edizione a cura di Alessio Chierico

La notizia fa scalpore, ma è tutto vero: il notissimo scrittore Gabriele D’Annunzio è evaso. Suo complice Alessio Chierico, ma pare che anche l’associazione Liber Liber sia coinvolta nell’impresa criminale.

Questi i fatti: quando un’opera è libera da copyright (succede 70 anni dopo la morte dell’autore… chissà perché lo chiamano “diritto d’autore” quando dovrebbe sembrare chiaro a tutti che non lo riguarda più) tutti possono pubblicarla. Tutti possono aggiungere l’apparato critico che più ritengono valido, e tutti sono liberi di scegliere che tipo di edizione fare, di lusso, economica, ecc. Qualcuno, come Liber Liber, può addirittura decidere di distribuirla gratuitamente.

Questa libertà fa crescere l’opera. La valorizza, la arricchisce di nuove e diversificate edizioni (ad esempio, elettroniche e quindi accessibili anche ai non vedenti). In termini economici, crea concorrenza. In termini culturali, crea eccellenza. Ovviamente tutto questo non piace a quelle quattro-cinque grandissime aziende che detengono la quasi totalità dei “copyright” sul mercato. Le costringe a migliorare i propri prodotti. Ma perché faticare? Meglio fare pressione su deputati e senatori. E se ne trovano sempre disposti ad ascoltare le pressioni di aziende così ricche.

Così il copyright si estende di anno in anno. Inizialmente durava ragionevolmente 10 anni (in un’epoca nella quale non esistevano le pensioni, serviva a garantire un reddito ai parenti stretti dell’autore). Poi la pena ha iniziato a crescere (e i diritti a cambiare di mano: tolti ai parenti e presi da grandi aziende). Fino a 50 anni. Poi 57. Poi 70. Dal 2003 negli USA il copyright è arrivato a 95 anni, e tante pressioni vengono fatte anche in Europa per raggiungere il secolo di prigione anche da noi.

L’artista (della fuga?) Alessio Chierico lo sa, e decide di far evadere D’Annunzio. Pubblicando clandestinamente un’edizione “speciale” dell’Alcyone. Per favorire le indagini, abbiamo raccolto alcuni preziosi elementi di indagine:

Alessio Chierico
Alessio Chierico nasce il 22/09/1984 a Perugia. Frequenta nell’anno 2008 il master di Digital Environment Design presso la NABA di Milano (gruppo d3d_008),  con cui espone nello stesso anno alla XIII Biennale Internazionale di Carrara. Dal 2007 collabora e scrive per Digicult (www.digicult.it) e viene pubblicato su Noemalab (www.noemalab.org). La sua ricerca personale si focalizza attualmente nello studio della “forma” del digitale, la sua destrutturazione e le conseguenti riflessioni in ambito ontologico, linguistico  e sociale.
alessio.chierico (“at”) katamail.com

Alcyone
nell’edizione di Alessio Chierico
“[e-Book - ITA] Gabriele D’Annunzio – Alcyone.txt” è un opera che tende ad essere una rappresentazione pura della materia digitale, che si identifica nella sua essenza numerica. Il libro “[e-Book - ITA] Gabriele D’Annunzio – Alcyone.txt” è la stampa del corrispettivo in codice esadecimale, dell’e-book della famosa raccolta di poesie di Gabriele D’Annunzio.
La “forma” del digitale pone interrogativi sulla legittimità delle licenze che cercano di vincolarlo all’autore o case di produzione, per trarne speculazione. Tra gli autori che Liber Liber distribuiva c’era Gabriele D’Annunzio, ma a causa di un ingiunzione della Mondadori e della fondazione del Vittoriale degli Italiani, si sono visti costretti a ritirare la loro distribuzione degli ebook di D’Annunzio, in quanto non potevano prendersi carico di eventuali spese legali.
Il digitale del libro, è quindi ritornato nella sua forma, ma come rappresentazione di se stesso. Chi è dunque l’autore di “[e-Book - ITA] Gabriele D’Annunzio – Alcyone.txt”? Chi ne detiene i diritti?

Scarica: “[e-Book - ITA] Gabriele D’Annunzio – Alcyone” (file PDF, 512 Kb)

Le foto dell’”evasione“

L’auspicio, naturalmente, è che prima o poi la magistratura indaghi. Non tanto su Liber Liber o Alessio Chierico. Sono rei confessi. Ma sulle ricche pressioni delle multinazionali. E’ un territorio vergine, mai esplorato. Per dirla con Star Trek, non è ora di andare [a indagare] là dove nessuno è mai giunto prima?

Difficilissimo, se non impossibile, da definire e da classificare – apparentemente inafferrabile, per così dire impalpabile, pur nella sua leggerezza insostenibile, nella sua spessa e risonante consistenza esistenziale e concettuale – il discorso dell’autrice sembra fondere la poésie ininterrompue, l’écriture automatique dei surrealisti (e magari l’ardito analogismo del primo Apollinaire e del primo Ungaretti) con una visione platonica dell’idealità assolutizzata e rarefatta, della reminiscenza incorporea e sublimante: visione mediata, forse, dalla Pléiade e da Maurice Scève (la parola poetica che coglie e fruga “l’anima dell’anima”, il nucleo essenziale e segreto della vita e del sentimento; la “morte immortale” ravvivata dall’amore allo stesso modo che la Fenice risorge dalle sue ceneri).

“Sensualità senza carne”, “sensualità rapita fuor de’ sensi”, per citare il D’Annunzio ascoltatore di Debussy, è quella della poetessa. Un amore che, proprio come nei platonici del Rinascimento, sublima la sensualità senza rimuoverla, trascende il corpo senza dissolverlo, e anzi rendendolo eterno, proiettandone il possesso e il ricordo oltre i limiti del tempo e dell’umano, in una sorta di iperuranio imperturbabile, di cielo ulteriore, senza più termine e fine: nel “Cielo amante / Degli amori eterni”.

E il paesaggio – qui, quello terso e radioso della Loira, saturo di memorie storiche e insieme esistenziali, collettive e condivise non meno che individuali e soggettive – diviene davvero, come voleva Amiel, “un état d’âme”, lo specchio nitido e perenne di una storia e di un’esperienza rese incorrotte dalla poesia e dal ricordo – reimmerse, direbbe Baudelaire, nei “verdi paradisi degli amori d’infanzia”.

“Mon bien s’en va, et à jamais il dure: / Tout en un coup je seiche et je verdois”. Questo distico di Louise Labé potrebbe riassumere le linee di forza, le tensioni essenziali e portanti che attraversano il mondo poetico della nostra autrice: un sentimento che insieme si dissolve e perdura, che aspira all’eterno pur nella consapevolezza, matura e serena, della sua terrena transitorietà; e, nel contempo, un’immedesimazione primigenia con i cicli naturali di germinazione e disfacimento – con il perenne, quasi rituale ripetersi di morte e rinascita, decadenza e rifioritura, che scalda ed agita il grembo della terra.

* * *

Pascale Kukawka
Appena il blu

A Josef, che dischiude con la sua grazia le vie della bellezza.

All’ombra dei tuoi occhi
Mi sono addormentata
In un giaciglio di pioggia

Faccio strazio della mia vita
Sabbie mobili
In cui lentamente mi calo
Nella notte nera immensa

Senza ritegno mi piego
Attraverso la sponda
Dall’oblio al nulla

In me stessa esiliata
Nella chiarìa del cielo

* * *

Cupo è il cielo
Quando a me stessa mi appresso
Oscura ed offerta
Alle torture della mia carne

Presto non sarò più
Aureolata di preghiere

Nuda nella mia urna
Per divenire cenere
Nutrirò i versi
Che mi ameranno una sera

Al festino della morte
Sarò regina – alla fine

* * *

Amata fredda ma amata
Amata per non essere più
Ancora bianca delle mie ossa
Andrò come una bambina
Andrò per cercarti
Oltre il cimitero
Per porgerti la mia infanzia
Come un’estrema preghiera
Agli angeli che prendono il volo

Ho chiesto la grazia
Di rivederti un giorno
Per dimenticare l’amore

* * *

Raggiungere il mio esilio
La mia terra fredda e ghiacciata
Sulla quale distesa
Attenderò, crocifissa

Imploro la tua clemenza
Misericordia e grazia
Per cui la mia anima s’invola
Ebbra e saziata
Verso l’impossibile amore
Sontuoso, incompiuto

Chiedo il tempo -
Sì, il tempo di amare

* * *

Sarò io sempre esule
Su queste terre aride
Ove l’amore sgomento
Per l’eterno scompare

Io lo ignoro lo ignoro
E perennemente lacrimo
Sprofondata, sola
Distesa
Sulla neve dei sogni

Polvere d’estate
Abbandono l’aurora
Dei miei dolenti sogni

* * *

Mai avrei creduto
Che questo silenzio di morte
Avrebbe ferito la mia anima
Fino a non farmi più intensamente amare

Mi scavo d’assenza
Solco di sventura
Dove il silenzio dell’acqua
Inonda i miei ardori

Fragile acanto
vicino ai lauri della tua gloria

Immensamente amante
Che la bellezza plasma

* * *

Danza il mio amore
Danza
Al cielo degli oppressi

Troverò la mia sede
Nessuna gloria m’importa
Se non un nostro unito passo

Valzer del bianco sotto la corteccia
Sovrano, insensato
Nell’austera dimora
In cui oggi mi trovo

Il silenzio la sua compagna
mi fecondano l’anima

***************

Nessun uccello del cielo
Nessun bosco stellato
Prenderanno il posto
Dell’eternità

Appena il tuo amore
Sulla via delle anime

Scarmigliata, viva
Increata nel cielo
Terra natale
Magica

Bambino

Demone

* * *

Delle tue mani di polvere
In cui s’inabissa il sovrano
Di un labirinto estinto

Spezzo la terra
Incandescente infanzia
Che l’acqua vive libera
Sulla luce in croce

L’azzurro impassibile
I tuoi occhi di bellezza
Stretti dalla cerniera
Schiariscono l’innocenza
Della mia indecenza

* * *

Cucchiai di fuoco
Donne di seta
Capelli sciolti
Alla curva del tuo braccio
Nel soffio dei passi

L’uccello l’albero la pietra
Cavalli di spuma lanciati
All’intima preghiera

Paradiso di tesi boschi
Dalle fonde radici -
Vigne d’argilla
Dove brilla la polvere nell’aria

* * *

Il blu, appena
In una coppa d’acqua chiara
Alla grazia di un dito
Scampato agli inferi

Dal tavolo alla carne
Marionette impazzite
Amputano l’orologio
Di un bilanciere logoro

Amori defunti
Pericolano su una sedia

Una donna poi un’altra
Insperate oscillano

* * *

Nel silenzio delle braccia
Si assopisce l’infanzia -
Pietra di cielo
Che il vento porta

Si affievolisce la luce
Comincia il sogno -
Danza
Agli uccelli deformi
Agli alberi reietti

Invocherò la notte
Perché ti raggiunga
Senza un grido

* * *

Ero venuta da ieri per (forse) domani
(traduzione di Matteo Veronesi)

a Josef.

Tutto sarà dimenticato
Tranne questa attesa
Che fu esaudita

Guillevic

In questo giardino d’estate
Di rose e di tigli
All’ombra della villa
Ho sostato
Su una panchina di cielo blu

Il cuore al colmo
Gli angeli addormentati
Sulle mie braccia languenti

La luce di luglio
Su un albero si è seduta
Ascoltando in silenzio
La bellezza dell’estate

* * *

Ero venuta da ieri
Per forse domani
Alla fonte dei tuoi occhi
Di boschi chiari e di vino
Ritrovare la strada
O una traccia almeno
Di questa antica storia
Dagli ori rosa sbiaditi
Dove mi sarei perduta
Se non è in questo treno
Il mio cuore in una coppa
Esangue e incerta

* * *

Sulla riva della Loira
Ho suggellato il mio destino
In una città di pietre
Di storia e di guerriera
Orléans e la sua Giovanna

Orgogliosa e fiera
Sulla piazza del Martirio
Mi è sorta innanzi

Anima mia affrettati
A raggiungere la tua fiamma
Per non scomparire
Nei limbi del passato

* * *

Il sole era caldo
D’acciaio e ferro bianco
Le rose sotto i piedi
Piegavano stupore
I giardini esalavano
Profumi grevi e vecchi
La testa mi girava
La paura esiziale
Il mio ventre alle strette
Implorava di zittirlo
L’attesa devastava
La mia ultima preghiera

* * *

Non esistevo più
Avevo cessato di vivere
Assente al mondo
Ignara di ieri
Il tempo si è smarrito

Non lo sapevo più
Stremata di chiarezza
Di terrore di eternità
Che avevo amato
Su certi sentieri di pietre
Oggi scomparsi
Forse per sempre

* * *

Cosa cercavo venendo
In questa città d’acqua
Se non di piacerti
O perdermi di nuovo

La luce mi zittiva
Piovevo sotto il cielo
Aperta alla pioggia
Al fulmine di vetro

Il mio desiderio celato
Come una bestia selvaggia
Si ricordava del blu
Della tavola al margine del bosco

* * *

I boschi della tormenta
Dell’inquietudine
Delle anime smarrite
Vive e condannate

Paradiso dimenticato
Incantesimi profondi
Nuche offerte
Al taglio dell’abisso

Sotto il moggio
Le teste posate
Coronate di sventura
Di derisione e sangue

* * *

Ero venuta per questo
Una seconda volta
Come la fenice
Dalle sue ceneri rinasce

Offrirti la mia nuca
In pegno d’eternità
Ero là per la vita
Per la morte per l’amore

Ero là per i tuoi occhi
Di carpini e d’acqua viva
Ero là per la tua anima
Di pianure e sarmenti

* * *

E come tutti gli amanti
Che hanno paura di perdersi
Il tuo sguardo così lontano
Si è accordato con il mio

Le parole erano intorno
Immortali e divine
Allacciando i silenzi
Per aprire le vie

Abbiamo danzato sì
Nel chiaro dell’estate

I tuoi occhi accesi e fluidi
Stellati di marea

* * *

Ho dimenticato le parole
Che ci siamo dati
Ho dimenticato la terra e la sua aridità
Ho dimenticato il cielo
E i suoi neri improbabili
Ho dimenticato la lama
Che mi aveva tanto scavato

Questo silenzio di un tempo
Che mi aveva affossato
Sotto cieli di stagno
Spaventevoli e certi
Ho dimenticato

* * *

La pioggia non è venuta
Le rose sono ammutolite
Soltanto qualche uccello
Sui rami dimenticati
Il cuore infine in pace
In questo antico giardino
Adagiato sulle pietre
Di un chiostro ocra e sereno

Nel cielo sperduto
Ho raccolto le mie armi
La dolcezza per stendardo
Il silenzio del mattino

* * *

Ho ripreso il mio cammino
Lasciandoti dietro di me
In questa città di pietre
Di uccelli e di giardini

Gli occhi bruciati vivi
Dalla dolcezza dei tuoi
Dove cola la ferita
Dei giorni incerti

Ti rivedrò un giorno
In questa città d’acqua
Dove la Loira selvaggia
Ha cavalcato la mia anima

* * *

Ti rivedrò un giorno
Quando la Loira sarà alta
Sulle sue rive in piena
D’erbe verdi e folli

Ti rivedrò un giorno
Al nascere dell’alba
Dove la rosa si inabissa
Nell’oscurità dell’acqua

Ti rivedrò un giorno
Sulle cime alte e chiare
Degli astri infausti
Neri e solitari

* * *

Ti rivedrò un giorno
E per quanto tempo
Sotto il cielo amante
Degli amori eterni

Ti rivedrò un giorno
Come fanno gli amanti
Teneramente allacciati
All’ombra dei tormenti

Ti rivedrò un giorno
Per serbarti in eterno
Nel cavo delle mie braccia
Dove si raccoglie l’amore

1. Risveglio

Troppo calda l’acqua stamattina
mi svapora nei pensieri secchi
di domande all’amo che mi pasce.
Sto aggrappata e il labbro si rigonfia
spingo l’occhio a domandare tregue
dallo specchio che scartella albe di me.
Respiro e non controllo, chiudo rughe
a mastice rappreso. Chiedo al gatto
pareri sulle scarpe rosse. Ed esco.

2. Padre Pio

Mi sono incriptata nella chiesa
scesa tra le strisce dell’inferriata:
guarda la testa che non si posa
che annusa il tanfo miracoloso
e cerca testimoni il teschio e il mento
mezzo d’ossa e mezzo di carne antica
e va aspettando la rivelazione
il segno che già eri e che sarai
spettatore pure dell’altro mondo.

Intanto mia madre si fa metallo
e va an-negando il senso e pure il Cristo
Pasqua ancora d’acqua e altri veleni
e babbo versa quote ai preti inerti
che contano centoni agli occhi stanchi
di chi cercava solo compassione

3.

E mi bevi di liquido bollente
a ghiacci spenti sotto cenere i tuoi occhi
e giochi, il gatto e il topo, e non ho scampo,
solo un patto di carne ed aria e scatti
di bottoni rossi ad asole sfilate
e gite fuori porta i pomeriggi
e notti a sollevare diecimila
veli di Maya arroventati

4. Le età di Lulù

Pallina rossa sulla bocca arsa
e nastro nero che mi benda gli occhi,
sei giunto all’osso non c’è proprio altro
che vertebre che scattano sonore
ed organi a eseguire sacri Requiem

Ed io mi fletto giunchiglia, onda e riflusso,
dilato e prosciugo anse di fiumi
e campi arati e ceneri cosparse.
E cura tu mi attacchi sanguisuga,
di me affamata ancora l’aria e l’ombra
e sangue che confonde il mio col tuo.
Ti so, però, nel buio del mio sguardo
sai di odore, di umido e respiro
e poi hai l’aria sicura, sempre più
ora che stento, non vedo, ma ti so.

Sappi che non conosco altro che te
sotto la pelle, intorno, dentro e fuori
la riconoscerei tra tutte la tua mano
che sola viene a me, ancora sola

5.

Di un privilegio da incontro incantato
di abbracci a serrare ogni spazio
e fondere spine dorsali, canto,
la tua, lunga di serpente, che resta dentro
per giorni e notti, e ancora e ancora a fianco,
cercando nella notte ad una stanza
la mia, che altro non attende ed oltre.

Ti vedo ad occhi chiusi e mi sei accanto
ti muovi lento, cullandomi la testa,
e della voce tua fai mio silenzio,
mio mare evaporato, stella esplosa,
mia notte senz’aurora, miei sorrisi
e suono, o mio strumento. E’ aria.

6.

Non sono dove sono, quando sono
in te, sono mare aperto d’aspetto
e voce umida di ascolto lento
cassetti e biglie lucide e altre lingue
vive, morte, sconosciute a noi amanti
e scatti e silenzi e urla e onde
e gare a dare cura e sere antiche
vuoti a riempirsi di magie di pelle
di giri a non saziare mai il cervello
che dondola sicuro in nostra notte
e ride a crepapelle e non si stanca

7.

Ho grandi spalle sotto i ricci ghiacci,
solo vorrei poter saldare la ferita
densa di quel giorno quando hai detto
che potevi pure sconfinare senza quell’incanto.
E non pensare bene di fare l’intellettuale,
l’ecologista, l’anticonsumista, tanto è uguale,
se poi, quando hai incontrato la bellezza
e l’hai riconosciuta, non l’hai trattenuta.
Ho un credito a venire coi tuoi ceci,
le frittate alle patate, quella luna piena,
le magie di ieri, quella pizza al piatto
poco cotta, tanto è uguale, con le verdure
fresche di giornata e il vino già bevuto.

8. Reset

Tre pagine di word sono bastate
a contenere un anno di tue assenze
son tutti lì, seme più seme, ecco
sono la luna e poi non son nessuno
sono le parti dell’intero, tutte
e poi pezzi di me, così, a casaccio
sono la dea la vergine la strega
e poi quella che non perdona affatto
sono latte carezze baci e lingue
e poi un giro di casa con il gatto
sono le mani tue quando mi stringi
e lacrime sul letto la mattina

9. Le Marche

Sfrigolano le albe e odorano di fritto
accarezza il passo l’abside svettante
e i seni azzurri e il quadro e il sonno sotto

Lara Lucaccioni è nata (nel 1974) e vive a Macerata. Laureata in Lettere, ha conseguito nel 2004 il dottorato di ricerca in Storia e Conservazione dei Beni Culturali presso l’Università di Macerata.

È uno dei componenti della “Tribù dalle pupille ardenti”, laboratorio di poesia condotto da Alessandro Seri a Macerata, e fondatrice dell’Associazione culturale “Licenze poetiche”.
Una selezione di dieci sue poesie è pubblicata nell’antologia “L’opera continua. Antologia di poeti maceratesi contemporanei”, curata da Giampaolo Vincenzi per Giulio Perrone Editore nel 2005; altre poesie sono uscite su varie riviste.

Ama molto interpretare le sue poesie e considera il reading uno dei mezzi a lei più congeniali, poiché le permette di coniugare il suo passato di attrice (fondatrice del Teatro Rebis nel 2003) al suo presente di poetessa.

Partecipa inoltre volentieri ai poetry slam, dove spesso si posiziona ai primi posti, e sue poesie sono uscite nella recentissima raccolta “Le voci. La città”, curata da Luigi Nacci e Gianmaria Nerli per Cadmo Editore, che contiene i lavori di un meeting di giovani scrittori, tenutosi a Fiesole a giugno 2007, e la prima registrazione audio di uno slam poetry nazionale, condotto da Lello Voce.

Nell’anno scolastico 2007-2008 ha partecipato al progetto “Poesia di classe”, promosso dall’ONLUS “Nie Wiem” di Ancona e sostenuto dalla Regione, e ha condotto dei laboratori di poesia all’ITA di Macerata.

Finalista al Premio Fiurlini 2008, ha ideato e performato con successo uno spettacolo di sue poesie con accompagnamento musicale “C’è chi dice è una strega” e ha curato la stagione 2007-2008 di reading poetici del Circolo Arci-Terminal di Macerata.

Ringraziamo l’Autrice e la casa editrice (www.pequodedizioni.it) per aver concesso la pubblicazione.

VERSO UN’ALTRA STAGIONE

Il vento passa,

liscio

accarezza la fine

dell’estate,

sulla pelle un brivido.

Scivola via

la luce dei giorni,

le ombre

hanno messo i trampoli.

Leggere coperte

sui freschi ricordi.

Ripongono gli affetti

le partenze.


Sulle labbra

una nuova stagione

attende il vino nuovo.

GUIDA NOTTURNA

L’auto si tuffa nell’oscurità

scivola veloce sull’asfalto,

inghiottita dalla strada.

Scorrono cartelli stradali,

alberi, case, lampioni.

Il ronzare regolare del motore

rassicura della sua presenza.

Si galleggia sospesi

nella corsa solitaria.

Le luci fisse sul cruscotto

a segnare tempo e spazio.

Può risuonare la musica

come eco che giunge lontana

o come fragore opprimente

che fa vibrare la carrozzeria.

Ma è un solido silenzio

quello che prevale,

stringe ogni cosa

con il suo peso nero.

Si guarda più in profondità,

dritto verso il punto di fuga.

L’UOMO DEL FIUME

Hanno visto l’uomo del fiume

ormeggiare la sua barca

presso il vecchio pontile.

Era carica di storie lucenti,

s’agitavano come pesci,

azzurri, viola e argentei.

Gocciolavano acque gelate

di antiche sorgenti segrete,

recavano in sé il ricordo

di vite smarrite nel buio.

L’uomo raccoglieva le storie

per condurle ai confini del mondo,

procurava cibo prezioso

a povere menti in esilio.

Camminava insieme ai suoi canti

intessendo melodie suadenti,

diffondeva la gioia dolente

sulla lunga via per il blu.

Presentazione del curatore Franco M. Serpilli

Una poesia di segno positivo quella di Valeria Bellagamba, residente in Senigallia, apparsa alla poesia quasi per caso ed ora impegnata in grado maggiore di consapevolezza.

Nel panorama odierno è una rarità una poesia come quella di Valeria, intenta a scoprire esiti di speranza e umanità dove la maggior parte degli scrittori scorge solo contraddizioni e insanabili rotture in un universo di catastrofi più o meno annunciate.

La Bellagamba scorge nel mondo, e persino nell’uomo, un filo, magari esile, che lega l’essere e le esistenze. E la sua penna cuce sicure trame nel “textus” di vita e parole. E il dolore, il male? Sono forse essi che mettono a repentaglio questa profonda unità? In ogni caso la risposta è ancora una volta positiva poiché spinge alla compassione, non sconforto e disperazione.

Come le parole così le mani: “Le mani sicure/ si muovono veloci,/ riordinando i giorni/uno dopo l’altro”.

PIETRA NELLA PAMPA

… Tornerai a volare sopra la tua terra prima di lasciare definitivamente questo mondo?
Osserverai ancora i tuoi campi, il tuo sole?
Respirerai ancora il vento che scuote le fronde degli alberi di casa tua ed ulula nelle gole della tua montagna, facendo volare i deltaplani?
Ammirerai i tanti lavori fatti al tuo sangue vicino e lontano?
Grazie di averci lasciato qualcosa di te,
grazie per averci lasciato un’immagine di te,
un ricordo,
grazie perché so che sei esistito.
Ora che non sei più qui ti posso sentire più vicino di prima,
perché l’Amore azzera le distanze e ci rende vivi.
8/9/2001 (in morte di zio Altero)

NEBBIA

Un uomo sparisce nella nebbia.
La donna lo insegue, scarmigliata e stanca.
L’uomo si volta, la guarda con occhi duri, penetranti e le dice: “Dimenticami”.
Poi le volta le spalle e si allontana, fino a sparire di nuovo al suo sguardo.
La donna crolla in ginocchio, piange e si strappa i capelli. Poi lo insegue di nuovo, si inoltra nella nebbia che lo ha inghiottito.
Dal buio risuona una voce: ”Sparisci” “Mai! Ora ti vedo e posso ghermirti” risponde la donna. “Ora mi vedi, ma presto non mi vedrai più”
“Ma io ti amo ancora!”
“Ma io non ti ho mai amata”.
La voce dell’uomo è ferma, decisa.
“Non volevo farti del male, non voglio farti ancora del male, per questo sparisco”.
“Come neve al sole?” geme la donna “Come neve, al sole di primavera? Il mondo torna libero dopo i rigori dell’inverno!”.
L’uomo si volta, ed i suoi lineamenti sono dolci nella nebbia. Sorride. Solleva la mano sinistra in un cenno di saluto e se ne va.
La donna rimane in piedi, sola, in mezzo ad un cerchio di luce libero dalla nebbia. Reclina il capo, muove il terreno con il piede destro, si volta e, lentamente, si allontana nella nebbia dietro di sé. Per qualche istante la luce indugia nello spazio vuoto, poi la nebbia inghiotte tutto.
(10/2/2002)

LA CARTA E LE FOGLIE

Siamo fogli di carta buttati al vento.
Chissà se qualche mano ci intercetterà e ci raccoglierà.
E se ciò avvenisse, cosa ne sarebbe di noi?
Verremmo stracciati subito?
Oppure, lisciate le pieghe, verremmo conservati in un cassetto segreto,
in un mondo segreto,
in un giardino segreto.
Tra le pagine di un quaderno segreto.
E riletti ogni tanto, di soppiatto,
senza che nessuno sappia della nostra presenza, oltre chi sta leggendo.
Un giorno altre mani – o forse le stesse, invecchiate e stanche o consapevoli e decise – ci prenderebbero con forza e,
non comprendendo più il nostro valore, ci brucerebbero
E noi urleremmo, invocando le mani che ci scrissero,
quelle che ci affidarono al vento,
quelle che ci conservarono nel cuore.
(13/3/2002) (only to you from me, A message of love).

Emanuela Schiavoni nasce ad Ancona, dove vive, nel 1977. Dopo la laurea in Archeologia consegue l’abilitazione per l’insegnamento. Attualmente insegna lettere alle scuole medie. Legge da sempre, di tutto, dalla mitologia classica alla poesia (con una predilezione per quella del Novecento), dal Fantasy al giallo, al noir, all’avventura. Ama spaziare in tutti i generi e trovare sempre nuove strade di espressione. Scrive poesie da vent’anni, solo quando ne sente l’ispirazione e ne ha pubblicate alcune sulla rivista “Il falco letterario”. L’ente “Parco del Conero” ed il Comune di Camerano hanno pubblicato il suo “Il popolamento antico della zona del Conero e di Camerano”.

PRATICAMENTE DOVUNQUE

vagine e perizomi
formato famiglia
sparati a pioggia
praticamente dovunque
colano dentro
a passo di rap
ad ogni ora del giorno

mi sveglio
e il rotocalco infinito
è già lì
la scena già pronta
il copione aperto a pag 9
anche il gobbo al suo posto
dentro il buco del palco

dall’alba al tramonto
spezzoni di iperrealtà
nuotano errabondi
nel grigiore della specie

io e te
null’altro che animule
in un mondo di comparse
che non conoscono regia
né animazione

carcasse d’animali
vibrano dentro gli elettrostimolatori
nei canali commerciali
mostri, bingo e videotape
saturano gli schermi
crollano le Torri
traslocano le anime
si moltiplicano le immagini
e gli specchi deformanti
sulle montagne afgane
piovono protesi artificiali
mentre gli anchor men
sorridono ancora
con le loro facce da fumetto

intanto cerco vecchi nastri
che mi parlino di me
chi sei?
chi sono?
l’io è un altro
il vento nasce morto
in questa bonaccia
di transistor incantati
prospetti informativi
e pupazzate elettroniche

OK
alla fine smetterò anch’io
di fare chiasso
e abbraccerò il silenzio
nessun fantasma
nessuna libidine
nessuna memoria

per il mio trentottesimo compleanno
mi turerò le orecchie
mi taglierò la lingua
mi bucherò gli occhi
m’infilerò dei tappi in gommapiuma
nel naso
riempirò tutti gli orifizi
compreso l’ano
non lascerò nessun varco

ma soprattutto smetterò di ricordare

COME UN FETO

la luce di settembre
ritorna leggera
sulla città affaticata
piccoli bagliori
occhieggiano dalle strade bagnate

oggi il verde delle foglie
ha un tono fresco e selvaggio

esistono momenti
in cui il sangue cattivo
sembra farsi più chiaro
e la grazia s’impone
sullo sporco del mondo

i gatti tornano nei prati
a stendersi al sole
leccandosi il pelo

le bacche dei ginepri stillano
della pioggia recente
vasti lembi d’azzurro
s’accampano
tra le fronde e i cornicioni grigi

oggi
non ho bisogno d’altro
socchiudo le palpebre
rallento il respiro
e come un feto
rimango disteso
nella trasparenza
dell’aria

L’ULTIMO INFERNO

quando arrivò l’ultimo inferno
decise che la prova
poteva considerarsi
conclusa

spostò una sedia
vicino alla finestra
fece scendere le tapparelle
e cominciò ad aspettare

gli occhi gli bruciavano
i nervi sfrigolavano
come fili elettrici scoperti

quando arrivò l’ultimo inferno
erano le sei di pomeriggio
la casa era vuota
i letti disfatti
la luce diafana
le strade gocciolanti
di stanchezza

aveva già ingoiato
le sue pasticche di sertralina
tutto sembrava la suo posto
non era troppo tardi
né troppo freddo
il cielo ordinariamente grigio
gli alberi ancora alberi
gli uomini orribilmente uomini

quando arrivò l’ultimo inferno
capì che non era
come gli inferni precedenti
non emanava odore di zolfo
non c’erano dannati
né giudici soprannaturali
nemmeno castighi visibili

quando arrivò l’ultimo inferno
aveva già indossato i pantaloni del pigiama
e dimenticato ogni termine di paragone
pensò ai palloncini scoppiati
ai numeri di un’agenda perduta
ai pezzi di cielo oscurati dalle antenne
ai laghi sporchi colmi di melma
alla rogna dei cani

l’ultimo inferno
non aveva
né voce, né odore
nessuna forma concreta

si era appiattito su tutto
l’ultimo inferno
covava tra le pieghe dei muri
nei carrozzini dei neonati
si spandeva nell’aria
dentro le canzoni della radio
si mescolava ai carburanti
nei serbatoi delle auto
nelle suburbane
nelle lattine della birra
nei tranci di vitello
si raggrumava
nei resti dei pasti
negli ospedali
nelle celle frigorifere
negli obitori
si liquefaceva nei sorrisi
nelle cartucce delle stampanti
dentro i cavi telefonici

quando arrivò l’ultimo inferno
capì d’improvviso
che era l’unica cosa
davvero sua
l’unica
che aspettava da anni

Allora

finalmente
smise di preoccuparsi
si lavò i denti
si tolse i calzini di cotone
spense la lampada
e cominciò finalmente
a dormire

Un’intervista ad Alessandro Cartoni: http://www.paginatre.it/online/?p=258